Le blog de Sandys

Deux vieilles rengaines forment le point de départ de cette médecine au nom étrange, mais qui engage probablement l'avenir de la thérapeutique" le moral influence le physique" et " le corps agit sur l'esprit". Voilà deux refrains aussi vieux que le monde, mais orchestrés aujourd'hui par des neurologues, des psychiatres, des médecins, des psychanalystes....Médecins de l'avenir probablement à la suite des recherches acharnées de tous ceux qui luttent contre la souffrance et de tous ceux qui savent que les souffrances névrotiques peuvent être aussi atroces que les douleurs physiques. Dans cette médecine, un grand seigneur ... Le cerveau, viscère comme un autre, mais viscère prodigieux, produisant le " moral" et tout  ce qui s'y rattache. En plus de cela, l'inquiétant système  nerveux, reliant le cerveau, les viscères et les tissus comme une gigantesque toile d'araignée.

La pluie nous dérange quand elle met en péril une récolte ou quand on excerce une activité irréalisable par temps pluvieux. Mais elle devient source d'enchantement  lorsque, bien emmitouflés dans un imperméable, on se promène sur un chemin côtier , émus par la beauté e t l'impétuosité d'un paysage en larmes. De même, la pluie nourrit la terre, rafraîchit la nature et nous fait apprecier le retour du soleil.

ENTRER EN SILENCE

Seule la pratique du silence- ne serait-ce que quelques minutes par jour- permet la rencontre avec soi-même. Le silence est présent partout: au travail, chez soi, dans la rue, dans le métro, dans son jardin ….à condition de le solliciter pour qu’il se manifeste. 

Quand la rose s’entr’ouvre, heureuse d’être belle,De son premier regard elle enchante autour d’elleEt le bosquet natal et les airs et le jour.Dès l’aube elle sourit ; la brise avec amourSur le buisson la berce, et sa jeune aile erranteSe charge en la touchant d’une odeur enivrante ;Confiante, la fleur livre à tous son trésor.Pour la mieux respirer en passant on s’incline ;Nous sommes déjà loin, mais la senteur divineSe répand sur nos pas et nous parfume encor.

Les cygnes blancs, dans les canaux des villes mortes,Parmi l'eau pâle où les vieux murs sont décalquésAvec des noirs usés d'estampes et d'eaux-fortes,Les cygnes vont comme du songe entre les quais.Et le soir, sur les eaux doucement remuées,Ces cygnes imprévus, venant on ne sait d'où,Dans un chemin lacté d'astres et de nuéesMangent des fleurs de lune en allongeant le cou.Or ces cygnes, ce sont des âmes de naguèresQui n'ont vécu qu'à peine et renaîtront plus tard,Poètes s'apprenant aux silences de l'art,Qui s'épurent encore en ces blancs sanctuaires,Poètes décédés enfants, sans avoir puFleurir avec des pleurs une gloire et des nimbes,Ames qui reprendront leur oeuvre interrompuEt demeurent dans ces canaux comme en des limbes !Mais les cygnes royaux sentant la mort venirSe mettront à chanter parmi ces eaux plaintivesEt leur voix presque humaine ira meurtrir les rivesD'un air de commencer plutôt que de finir...Car dans votre agonie, ô grands oiseaux insignes,Ce qui chante déjà c'est l'âme s'évadantD'enfants-poètes qui vont revivre en gardantQuelque chose de vous, les ancêtres, les cygnes !